Afortunada

• Hoy este espacio se viste de lujo al ser honrado con una crónica, salida del alma de la joven periodista Yuliet Calaña, quien tiene tanta fuerza en la mente como en su noble corazón. Aquí se la entrego.

No fue él quien puso el espermatozoide que fecundó el óvulo de mi madre para engendrarme. No la ayudó a escoger mi nombre, ni estuvo cuando me salió el primer diente, ni mi dedo minúsculo apuntó hacia él cuando aprendí a decir papá, ni aparece en las fotos del año, ni del primer día en la escuela, ni en las de la tabla de Preescolar. Él llegó mucho después a mi vida, pero con un torbellino de amor que bastó para los días presentes y los pasados; y a estas alturas sé que todo el que me ha dado alcanzará también para cuando ya no esté.

Mi Martí

  Por Luis Sexto
Tomado de Juventud Rebelde

Soy egoísta o acaso presuntuoso cuando pretendo tener un Martí propio, según mis lecturas, mis experiencias, mis deseos? Tal vez algún lector estime que no pueden coexistir tantas apropiaciones diferentes en una sola persona verdadera, carne y sangre en la historia. Pero si para Lezama, como suele repetirse, Martí era un misterio, y para otros un soñador, un fundador, un apóstol o un estilo inimitable e insuperable, tendré cierto derecho a crear y creer en mi Martí.

El nombre de Martí empezó a intranquilizarme en su centenario, cuando aún este niño que fui no había cumplido siete años. Recuerdo que en la escuela pública de General Carrillo, mi pueblito remediano, la profesora Antonia Núñez preparó un acto patriótico, y entre otros alumnos me eligió para recitar una estrofa martiana al pie del busto que ese día inaugurábamos en el patio.